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    她们知道新住来的这位侯爷是什么身份，也知道这位写出过当朝最好的诗。

    丫鬟应了一声，转身就跑，没过多大工夫，她就回来了，怀里抱着笔墨，气喘吁吁的，脸上带着兴奋的红晕。

    身后还跟着两个小丫鬟，一个捧着砚台，一个端着水盂，探头探脑地往这边看，想瞧瞧这位侯爷写出什么来。

    肖尘接过笔，蘸饱了墨，穿过前厅，走到院子里。

    那棵桂花树后面是一面白墙。墙不高，刷得雪白，光秃秃的，什么都没有。阳光透过桂花树的叶子，在墙上投下斑驳的影子，风一吹，影子就碎了，晃来晃去的。

    他站在墙前，沉默了片刻。

    然后提笔，落下去。

    世情薄，人心恶，世事炎凉。人情险恶。

    东风恶，欢情薄，一腔真情付予禽兽。错错错！

    他收笔，把笔往丫鬟手里一搁，退后两步，看着那面墙。

    白墙黑字，墨迹未干，在阳光下泛着光。那几行字写得不工整，甚至有些潦草，但每一笔都带着一股子说不清的东西——像是愤怒，又像是鄙夷，又像是不屑说的冷淡。

    沈婉清走到他身边，看着那面墙，轻声念了一遍。

    她站在那儿，歪着头看了好一会儿。

    “又是半阙？”她问，语气里有几分无奈，又有几分好笑。

    肖尘自信地点了点头。

    “写多了，怕他们不认。”

    沈明月靠在桂花树上，扇子摇得不紧不慢，看着那面墙上的字，忽然叹了口气。

    “如今我真是信了这些诗是你抄的了。”她说，“可你读书只记半句，是想逼死那些读诗的人吗？”

    肖尘转过身，振振有词：“你不懂。留半句，是给他们想象的空间。他们会想，剩下的那半句，是不是比写出来的还好？越想越觉得好，越想越觉得深，越想越觉得自己没读全。越难受！”

    沈明月被他这番歪理说得哭笑不得，摇着扇子，懒得跟他争。

    　　


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