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    身旁的张少爷正和李子玉说笑：“昨日我爹新给我买了方澄泥砚，研出来的墨黑得发亮，写起字来顺滑得很。”

    李子玉晃着玉佩：“那算什么，我娘寻来的徽宣，薄如蝉翼，写小楷最是好看。”

    我低头看了看自己磨秃的笔尖，笔杆上还缠着防滑的布条，心里像被什么东西堵住了似的发闷。

    娘说的“凭学问说话”在耳边回响，可看着他们精致的笔墨纸砚，我还是忍不住自卑——我连像样的笔墨纸砚都没有，真的能凭学问立足吗？

    想起李老先生清亮的目光，我才勉强稳住脚步，可后背的衣裳早就被冷汗浸湿了。

    书院的讲堂越来越近，朗朗的读书声从里面传来，混着远处的鸟鸣，竟让这乱世有了片刻安宁。

    可这安宁里，我却觉得自己像个闯入者，与周遭的一切都格格不入。

    我摸了摸怀里的烧饼和窝头，又按了按书包里的砚台，指腹蹭过砚台边缘的磨损，知道这条用娘的血汗铺就的路，才刚刚开始，而我心里的胆怯与自卑，像路上的石子，硌得每一步都格外艰难。

    书院的晨露还凝在窗棂上时，我的挑战便已开始。

    每日描红课上，同窗们铺开雪白的宣纸，狼毫笔蘸着上好的松烟墨，而我只能用磨秃的笔尖在废纸背面反复勾勒。

    墨汁是用最便宜的油烟墨兑水调成的，写出的字总带着淡淡的灰调，老先生批注时总要凑近了才能看清，我便趁课间偷偷往墨里掺些自己研的烟灰，试图让字迹更清晰些。

    做这些时，我总要时不时瞟向四周，生怕被同窗看见，心脏怦怦直跳。

    “哟，晏臣又在偷偷搞什么名堂？”

    李子玉的声音突然在身后响起，我吓得手一抖，墨滴在废纸上晕开个黑团。他凑过来看我的砚台，夸张地皱起眉，“这是什么墨？黑乎乎的像锅底灰，用这种东西能写出好字？”

    周围传来几声窃笑，我攥紧笔杆没说话，指尖却冰凉发颤，头埋得更低了，恨不得把脸藏进怀里。

    同窗间的轻慢像无形的针，扎在日常的缝隙里。

    李子玉总爱故意把书卷“不小心”掉在我脚边，看着我弯腰去捡时，便和张少爷笑着议论：“你看他那布鞋，泥渍都结壳了，不知道从哪个泥坑里爬出来的。”

    我捡起书卷递给他，手指都在发抖，连句反驳的话都说不出口。

    有次先生的提问，我明明背得滚瓜烂熟，刚要开口，就被胖乎乎的张少爷抢着答了去，还朝我挤眉弄眼：“这种简单的回答，哪用得着你来答？省点力气留着晚上抄书吧。”

    我攥紧了藏在袖中的补丁，指甲深深掐进掌心，屈辱的泪水在眼眶里打转，却只能硬生生憋回去，把头埋得更低，假装没听见。

    最窘迫的是每月一次的诗会，同窗们都带着精致的诗笺，有的用洒金宣纸，有的镶着细竹边框，而我只能把诗作写在自己抄书剩下的废纸背面，边缘还留着先前抄经的字迹。

    轮到我诵读时，我声音小得像蚊子哼，手指捏着纸角微微发颤。
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