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    “对不起，你走吧！”龙文章很是愧疚地拍拍小书虫的肩膀道。

    小书虫并不因为这一拳头而怨恨龙文章，如果他想要怨恨，昨天打了他无数拳的董刀和迷龙，更值得被他怨恨。

    他鼻子流淌着鲜血，露出纯粹又带着些许歉意的笑容道：“对不起，我不是要将自己的思想强加给你们，只是觉得我们年轻人，可以交换彼此喜欢的东西。

    只是现在看来，你们也没有什么特别喜欢的东西。除了钱和女人，我以为你们和他们不一样，可还是沉疴绝症，都是衰老和不信。”

    龙文章低头走过去，一言不发地用自己的毛巾，擦着小书虫嘴角的鲜血。

    然后他用那毛巾，将小书虫的背带绑紧，就像是送一个即将远行的朋友一般。

    “谢谢，我相信，你们有勇气打走日本人。可问题的根本不是日本人，而是我们，是我们出了问题，日本人才敢这么打我们。我走啦。”

    小书虫说完这话，好似是在交代临行的话语，便转过身去，顺着禅达的石板路向前。

    江洋站在后面，看着小书虫的背影，热泪已经充满了眼眶。

    他仿佛听到了一首曲子，在禅达的天空上回荡。

    “长亭外，古道边。芳草碧连天。

    晚风拂柳笛声残，夕阳山外山·····”

    小书虫继续背着他的书箱，行走天涯。

    他走过的路，都是他之前不曾走过的。可是他却从来因为道远路长，身在异乡而迷茫困顿。

    他的眼睛里闪烁着光芒，他的脚步铿锵像是在奔赴战场。

    因为江洋知道，他和这个年代浑浑噩噩的大多数人不一样，他有着坚定的信仰。

    那种信仰，支撑着这个手无缚鸡之力的书生，从中国的东海岸一直走到西南。
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