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    他盯着那张清俊的面容，心中骤然闪过一个名字。

    ——萧宁。

    大尧之皇。

    那段时间，北境传言不断。

    传闻这位年少的皇帝，曾是京城第一纨绔。

    荒唐无度，恣意任性；

    登基之后，更是轻薄朝政，喜怒无常。

    拓跋努尔从未将那些传言放在心上。

    在他看来，大尧不过是个内乱未平的腐国。

    一个以纨绔登基的少年天子，又能翻出什么浪花？

    那时他甚至笑言：

    “此等主上，若非天命庇佑，早应被自己玩死。”

    可如今，当他亲眼看见这人——

    当他看见这人站在他面前，面对三十万铁骑，却能平静如初——

    那所有的笑意，尽数化为惊惧与不解。

    “在下，萧宁。”

    那人轻轻一拱手，语气温润如玉。

    “诸位，应当听过在下的名字。”

    他的声音不疾不徐，平平淡淡，连寒风都似被这语气压下半分。

    每个字都清晰，却没有丝毫的自夸或威势。

    他像在与人寒暄，又像在宣告天地。

    拓跋努尔的眼神骤然收紧。

    ——萧宁。

    果然，是他。

    这一瞬间，他心中升起的情绪极其复杂。

    他原本以为，这位所谓的皇帝，要么惊慌，要么跪地乞命；

    要么闭门死守，要么仓皇逃遁。

    而不是——

    如此镇然。

    他甚至没有动怒，也没有高傲的架子。

    那份姿态，既非王者俯瞰，也非凡人谦卑。

    只是极自然地立在那里。

    仿佛他才是这片风雪的主人，而所有来者，都只是路过的客人。

    拓跋努尔心头忽然生出一股寒意。

    不是风冷。

    是那人身上散发出的某种——不容轻侮的力量。

    他明白，那并非气势。

    因为这人身上没有半分“压人”的意。

    那是一种更深、更静的力量，像是沉睡在他血脉深处的某种自信。

    那种自信，不来源于兵权，不来源于谋略，甚至不来源于天命。

    而是——来自他自己。

    拓跋努尔不由得将自己代入。

    若此刻站在那敞开的城门前的是他——

    若他身后空无一兵，眼前却是三十万铁骑……

    他能否如此镇定？

    哪怕知道城中藏有伏兵，哪怕此行是计中计，他也断不敢如此一人独出，以己之身为饵，直面敌锋。

    那不是胆识能解释的事。

    那是一种近乎疯狂的魄力，一种以命为矛、以心为阵的孤决。

    他自认并非懦人，征战多年，从不避死；

    可若要他像这般——独身一人，挺立风雪之中，以一己之躯对抗天下之势……

    他忽然发现，自己做不到。

    胸口的血，因这念头而微微翻腾。

    拓跋努尔沉默了。

    一种名为“敬”的情绪，在他心底隐隐滋生，却又被他强行压下。

    他不能承认——一个敌国的皇帝，竟让他心生敬意。

    他缓缓吸了一口气，胸腔灼热，喉头发紧。

    目光重新落在那白衣人身上。

    那人依旧静立风雪中，神色如故，衣袂轻扬，眉目淡然。

    仿佛他不是来等死的，而是来等命的。

    拓跋努尔注视良久，神色渐渐沉下。

    他心底那一丝轻蔑，彻底消散。

    是的，他终于明白。

    这人不是“纨绔”。

    他是真正的——帝王。

    他不是凭血统继位的少年，而是敢以一身为国的君。

    这等胆魄，已超越智谋，也超越生死。

    他征战二十载，自认见尽人心。

    可此刻，他忽然生出一种罕见的茫然：

    若天下皆有此种人，又有谁能敌？

    风雪愈烈。

    他坐在马上，胸口起伏，心中一句话久久不散：

    ——“若我为他，此刻已不敢出城。”

    风声掠面，他的目光依旧钉在那人身上。

    那份从容，那份静定，犹如山峦伫立，不可撼动。

    拓跋努尔终于轻轻吐出一口气。

    这口气，仿佛吐出了自己多年累积的傲气与狂意。

    他抬起头，神色复杂，目光微动，

    心底第一次，

    在敌军当前的风雪里，

    生出了——钦佩。

    　　


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