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    风中的笑声忽然间静了，像一阵失落飘过的，阿妈竖起了耳朵，生怕听漏了什么风吹草动。

    “寸草呢，”她问：“平时老呱噪了，怎么今儿个也没听到他吱个声啊？”

    “屋里呆着呢，”阿爸说：“我让他别出来了，免得无端惹出什么麻烦，整得我走得都不安心。”

    “你竟瞎想，”阿妈不开心地给寸草辩护：“那是我儿子，我心里有数，你哟，别老泼他冷水，他心冷了，我会心疼的哟！”

    “寸金啊，”阿妈嘱咐我：“蒸笼里头还有几个馒头，你待会热一下，给他送上去，哥俩儿一块儿吃，啊。”

    “嗯。”我低声答应。

    阿妈还是有些不放心地说：“你可别忘了，啊。”

    “得啦，竟瞎操心，”阿爸埋怨她：“不就热个馒头嘛，芝麻豆大点儿的事儿，这是你该操的心吗？”

    “我是当妈的，能不操心吗？再说了，这一去，也不知道要去多久，我，我・・・・”

    大约是不想让我看见她的眼泪，她把头仰得高高的，可是我知道，她该是想哭了，哪怕把头仰得跟天一般高，这眼泪也迟早得落下来。

    “阿妈，”我尽量显得轻快地问她：“你这是咋啦？”

    “我・・・，呜呜呜”

    她终究还是哽咽了，泪水迅疾地从眼眶里涌了出来，那悲伤是如此地巨大，巨大得代替了一切的言语。

    她哭了，她身后的小树也哭了，门前的三轮车哭了，十万八千里远的流云，也哭了。原来悲伤也可以是一场蔓延的瘟疫，滔天的恸哭像是离殇，把所有的静谧都哭作断肠的离歌。就在那一刻，我有了要生离死别的错觉，仿佛只有哭得长远，才能挽留住时间片刻的定格。

    “行啦，怎么连你也哭上了！记住，”他说：“男儿有泪不轻弹。”

    阿爸伸手替我擦干了脸上湿哒哒的泪水，把一记拳头轻轻地落在我胸口：“你要哭，就在这儿，也只能在这儿。”
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