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    悄然流淌的岁月总是旧的，

    像是那漾满皱纹的，老得快要死掉的河。

    日子水一样地飘过，

    我就活在虚白的纸上，

    那东去的，都是空无。

    死在笔上的时光不再青涩，

    仍在回首，

    像是在咫尺间望见了遥远地，

    月亮不是那个月亮，光不是那个光。

    我把天点在灯芯里，

    没有像无数个深夜点点斑斓地，

    藏蓝的火焰要命地灭在手心里，

    那亮在画里的该是命途，

    仿佛无处安放的星地，陨落那青春的哀伤。

    风也荒凉，他终于说话，
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