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    ――我想，我们是生人愤恨在跌宕中沉浮，

    磐石割碎了乌蒙，激起千层浪。

    涟漪没完没了的散了，

    水中的幻影，竟是月亮最痛的虚无。

    ――摘自窦泌的心情随笔《朦胧》17号，六月天里的第二个阴天，阿妈的头七。

    窗户的风钩坏了，我借着半大条细窄的缝子，蜷缩在暗暗的阁楼死角，扫视着窗子以外游走于阴霾天里的流云。我本想数星星的，但白日里的阴天，没有星星。

    记得谁说过，人世间少了一个人，那么天上，就会多一颗星。

    我想我是如此不招人喜欢的一个孩子，以至于老天连数星星的机会都不给我。

    我抬眼望了望木板上的灰白照，暗哑，没有色泽。比较混搭得是，它才被刚嵌入近木板不久，新木与老木拼接的那一部分轮廓显得凹凸且格格不入。

    屋子里交织着新鲜与融合的古怪气息，我伸手摸了摸框架的边缘，灰的。很厚很厚的，灰。如梦惊醒，阁楼里的摆设我有些日子没擦了，可是上帝作证，我不是故意的。我只是想闻到灰尘的味道，那令人窒息却也令人浮想的，怀旧的味道。

    碎碎的木屑满满地积淀到了照片的边缘上，隔着灰蒙蒙的玻璃望过去，我看到了一张年轻的脸，十七八岁的模样。光阴倒退到了60年代的校园，军绿色的发卡，群绿色的衬衫，一个留齐耳短发的女学生，正冲着镜头拈花一笑。40年后的今天，她的笑定格到了小阁楼里见不得光的死角，盖上了一层老树皮的粗糙。不过无伤大雅的是，岁月只能苍老青春的容颜，却不能抹灭青春的印记，就好比一个笑，亦或是，一个灿烂的笑。

    我呆呆地看着灰白照上的阿妈，她依旧这么淡淡地笑着，笑得不可方物。

    只有时光晓得，她是老过的，也只有时光晓得，她也是年轻过的。

    记得有人说过这么很土却也很实在的话，爱情使人年轻。我永远都不会忘记，她曾是那么地年轻。

    “别丢下我。”我看着她，看着她看着我的那双哀怨的眼，我难以自控地流下了不争气地泪。我知道，哭很丢脸，可我必须哭，因为我忍不住，没法儿做到只有圣人才做得到地不以物喜不以己悲，我晓得我是如此平凡的一个人，平凡得大喜大悲。

    总有那么些无奈，叫时过境迁。

    总有那么些意外，叫世事无常。

    不敢想象，短短七日的光景，我和她，就这么无助地就天人永隔。她的喜，她的悲，她的哭，她的乐，统统粉碎做三月的柳絮，就这么洋洋洒洒地飘到了回不去的过去，就这么没得选择地遗忘，结痂，脱落，不复存在。

    悲惨的是，我们还没来得及拥抱，就得隔着一个光年的距离想念，你不得不信，所谓命运，就是如此难以扭转的惨绝人寰。

    还记得几天前，我把她从鱼子江边救了回来，她虚弱地倒在了床上，嘴里还不停地说着胡话――

    “一只螃蟹八只脚，八只脚来八只脚。”

    “这里的山路十八弯，这里的水路九连环。”

    我把热毛巾敷到了她的头上，她发了一宿的高烧。

    我战战兢兢地在凳子上坐了一宿，醒来却发现她不见了，所幸的是，她没有跑远，我在厨房找到了她。

    大概是夜里五更天的样子，她捋高了袖子，在灶上煮花豆汤喝。

    我不确定她是否清醒，蹑手蹑脚地走上前去，她警觉地转身，抱着我就哭了起来。

    我问她这是怎么了，她不说话，只是摇着头哭，一个劲儿的哭，湿湿的眼泪就跟咸咸的水一样，浸到了肩上，冰冰凉。

    我想大概是是饿了，所以应该是饿哭了。

    我没有多问，她也没有多说，那天夜里她喝了好多好多的花豆汤，煮了一锅又一锅。我看到她把大碗大碗的花豆汤全部倒进了肚子了，然后又打了个很响亮的饱嗝，最后把眼泪都打了出来。

    折腾到早上六点的时候，她说她很饱，想去楼上躺一会儿。我不知道吃饱了和睡不够之间有什么关系，但我还是很听话地扶着她躺到了老旧的床榻上，她闭上了眼睛，眨眼地功夫就睡得很沉了。

    九点的时候，我来叫她，才发现她的身体已经僵硬了，我不确定她是什么时候走的，但我能确定她是撑死的，我掀开了她盖在肚子上的衣服，发现肚子破了。这大概是天底下最可笑的一种死法了，我笑不出来，因为我不知道她这是为什么赴死。窦秋波费那么大的劲儿都没把她掐死，而几锅花豆汤就把她给撑死，不知道听到的人会不会给笑死。

    但愿这不是个笑话，因为如果是笑话的话，那她付出的代价，太大了。
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